La cité:
Je n’ai de panne —elle a le lit.
La rue:
Je’ai des pieds
—comme il l’abaissé
La maison:
Abandonée —la mort dit
Le sol:
t’ es là, ma anode, cristal —heureux.
(Si encontrás el poema en español que emplea la misma secuencia fonética de este poema en francés, escribilo en los comentarios)
No chess, in all be doubtless
Are there entropic-us
hairing us
cheering us
manding us
cutting us?
Seek where, thus?
Are then
Be all
Let us in a grass
all soul.
This son unsee us
this chord, young mass…
Are money sun?
Are money sand?
See
the sea
dear.
(Si encontrás el poema oculto en español, escribilo en los comentarios)
Who does come and mess us?
Art does.
The more ear
the less tea, oh.
(Si encontrás el poema oculto en inglés, escribilo en los comentarios)
Poema publicado en La apuesta del sol (2019)
cuando las horas lluevan ya no tendremos que correr buscando un taxi será como cuando te conté te acordás en que el viento llegaba frutado del campo fumar barquillos de menta ¡no puedo imaginar que lo hagan de otra forma! ¿cómo podría hacerse...? sólo en esta ciudad el empedrado suena a clarinetes pero cuando las horas secas golpeen el otoño de la puerta en remolinos olvidarás el camino al bar y ahí de ti con ojos más ávidos que un íbero pincel volverás a casa con el disco viejo de la balada que anoche te bautizó entre vecinos que bailaban espirales ¿y cuando las horas vuelvan? te acordás que antes dormías ¡nunca más el contratiempo! ¡en colchones lejanos, en estrofas de silencio! sacala a bailar, poeta, que la sangre no sale sola y si te la guardás te quema ¡cancán! ¡frufrú! ¡lalá! qué tangazo cuando las horas vuelvan / sólo allí te tragarás tu sueño a fondo blanco en una sala desnuda abriéndote la boca en la aorta del tiempo donde hay un museo llamado nunca con un cuadro llamado la muerte desaparecido siglos ha de una sala aún no inaugurada cuando las horas canten la edad de los versos de oro la verdad de oro de los versos sabrás que encontraste en la última puerta del perderse donde dar un paso más sólo significa adelante y abismo ¡y qué buen momento para darte cuenta!
invierno estación de la hormiga / reflujo del fárrago / justicia pendular / penitencia de los cantares / temporada de siembra / de futuros trombones / con paciencia de sabio topo / o estertor de chicharra famélica / asomarse al balcón de la muerte / acodarse en la frágil frontera / y descubrir un oro que nadie / imaginó en las orgías solares / un esplendor de hielo y zafiro / que también puede cantarse y ser pan / o callarse y esperar / y ser el no que pronuncia la tierra / en su exhalación de lo cenizo y roto / en su postración de siesta celeste / en su invocación del profundo latir / en su abrir camino para el fuego que viene / con justicia / a tiempo / porque no sabe nacer / quien no ha sabido morir primero.
[CONCÉNTRICAS BATALLAS] hombre hombre rodeado hombre rodeado por flechas con sed de sangre sin venas hombre rodeado por flechas sin otro centro adonde disparar hombre rodeado hombre hombre hombre apurado hombre apurado por ver la arena que escapa como un horizonte hombre apurado de heridas pasadas que escapan a todo escapar hombre perdido nombre nombre nombre sin dueño nombre sin dueño que en barro amanezca y despierte de la eternidad nombre nocturno esperando el tren solitario que zarpa hacia el tiempo nombre desnudo hombre hambre hambre desgarra hambre desgarra al hombre rodeado con dueño sin nombre hambre desgarra su pulso y lo obliga a enfrentarse a las flechas hambre impaciente ¡dame! flechas flechas oscuras flechas que saben de sobra llegar a los fondos más intestinos flechas que esperan el tren de una orden que las arroje del tiempo flechas sin nombre fechas siempre siempre lo mismo siempre la misma mirada altanera de quien se sabe rodeado de noche siempre los mismos debates en torno al vacío y a un pie de saltar siempre el destino siempre salta el hombre salta pese a que todas las flechas tenazas le apuntan con ojo asesino pese a que no tiene idea de qué otros embrujos aguardan detrás el hombre salta salta fuego fuego sagrado fuego sagrado es el hombre en el momento en que toca las flechas fuego sagrado es la sangre que brota de los puñetazos que lanza fuego librado libro hombre hombre luchando hombre luchando y rompiendo las apuestas todas que van en su contra hombre luchando y quebrando las flechas oscuras de su conciencia hombre encontrando nombre hombre hombre despierto hombre alboreado de mundo que ya se quitó los fantasmas de encima hombre embriagado de triunfo que tiene más hambre que antes y jamás hambre despierta ¡dame! todo todo se repite todo se repite y ahora las flechas son plomo y el hombre es conciencia el círculo aguarda tendido y el hombre ya sabe que puede ganarle sabe que puede puede mirá miralo al hombre miralo al hombre avanzar otra vez contra todas las flechas de acero miralo al hombre encarando con puño cerrado las fieras de lata dale una mano dale
Ya lo dijo Paul Crutzen, vivimos en el Antropoceno una nueva era de extinciones masivas sabemos que cada día se extingue una especie que en cada nueva guerra por la libertad de mercado los EEUU pulverizan alguna ciudad milenaria y que los otros fundamentalistas detonan reliquias y los saqueadores de tumbas y hasta ciertos agricultores arrasan los rastros de pirámides como en Caral pero lo que no dijo es que estamos en la era de las microextinciones porque cada día, en cada rincón de la Tierra, muere un amor y con él se extingue un microcosmos cerrado y absoluto con su lenguaje lleno de códigos secretos con sus palabras inventadas para describir sensaciones y cifrar caricias con su dialecto de gestos que hasta ayer evolucionaban en espiral para reinventar o refundar la palabra raíz, el fonema vital cada día se clausura una carrera triunfante hacia la telepatía y se borra con arena y fuego un mapa del tesoro se dinamita la puerta de una ruta al centro del universo se apaga en íntimos cielos una constelación crucial que guiaba odiseas hacia el puerto prometido e incluso se desvanecen tupidos continentes con oro y diamantes vírgenes, aún líquidos en océanos magmáticos así, como se perforan cada día las montañas en busca de litio así como los fondos abisales ven llegar hoy las excavadoras que demolerán la última frontera del Antropoceno así como se derriten los glaciares polo a polo sin remedio se extinguen cultivos de esperanza, sin terapia que valga se perforan proyectos de patria sin bandera se olvidan himnos, se cancelan actos conmemorativos se enrollan cintas de inauguración sin cortar y se arrojan a un contáiner junto a las sillas de plástico y los discursos y hay desalojos violentos y maremotos hay algo que se llama viento cósmico y es como una escoba apabullante que no deja piedra sobre piedra de la ciudad que nos vio nacer y no deja tela sobre tela en la cama que nos vio morir ni sílaba sobre sílaba del lenguaje que fuimos. El Micro-Antropoceno es más voraz que las noticias del mundo porque cada día se extinguen universos a la velocidad del desdén del desengaño, del desasosiego, del des a la x del des-tino. Pero hay también quienes dicen que el cosmos es un toroide y que lo que se va por un agujero negro sale por otro lado brotando como nuevas flores de universos vecinos así como el tiempo brota de una fuente inaccesible. Entonces soñemos que con los ladrillos de ese mundo que perdimos alguien levanta su casa en otra parte porque en el Micro-Antropoceno nace también cada día un lenguaje secreto una forma de mirarse para decir vamos, para decir ¿te gusta? y cada día empieza a dibujarse un mapa hacia el centro y aventuremos que cada día se llega. El Bolsón, 16/10/21
